Grazie ai potenti mezzi messi a disposizione da wordpress e dalla compagnia di telecomunicazione mobile del “magic number”, oggi posso postare via mms. Il mio pc ha smesso di respirare e in questo momento si trova nel reparto terapia intensiva presso una delle cliniche CDC associate. Aspetto con ansia il tuo ritorno, ti voglio bene, non puoi abbandonarmi. [e intanto dovrei pensare a cosa farne di questo callo che mi sta spuntando sul pollice]

Ci sono poche certezze nella vita. Una fra tutte è schematizzabile nel seguente enunciato: “i tormentoni estivi [qualora esistano] stanno al Festival, come il panettone e il pandoro stanno al lunedì di Pasquetta”. Non è possibile continuare a spacciare come successi dell’estate canzoni che vengono trasmesse in loop dalle radio già da marzo, è da folli. Ma soprattutto è da degenerati comprare una compilation che puzza già di cadavere e che brilla come un fuoco fatuo. Ci dessero almeno gli incentivi alla rottamazione. C'è tutto quel "tesoretto" da sfruttare... Perché non abolire questa insana abitudine? Perché Silvestrin non invecchia mai? Perché la Canalis fa finta di non essere una velina? Perché Golia [quello delle Iene] non si trova un lavoro serio? Tiene pure famiglia Tutti sanno che le case discografiche si danno guerra a luglio. Mica fessi. O per lo meno ciò è quello che contraddistingue il marketing delle Major americane. In Italia, il bel pese dalle menti dormienti eternamente assopite, inutile dirlo,  funziona diversamente. Rimodulo: non funziona nulla. L’innovativa trovata di quest’anno, fortunatamente ancora in sordina, è un riciccio della famosa rissa radiofonica tra Eamon [i don’t want you back] e la sua ex fiamma Frankee [fuck you right back]. Protagonisti questa volta, gli italianissimi Fabri Fibra ...

Sottotitolo: confessioni di una mente pericolosa Le zanzare tigre sono una realtà. Da debellare. Cercarle e neutralizzare è diventato il mio secondo passatempo estivo che mi vede impegnato quasi ogni notte. Il secondo, perché il primo è questo. In virtù di ciò, la mia stanza si sta affollando di cadaveri. Ce ne sono ovunque, sul muro, sulla spalliera del letto, sotto le ciabatte, tra una pagina e l’altra dei libri che da tempo immemore stanziano sulla mia scrivania, tra le lenzuola e sulle cornici dei quadri. Per non parlare dei moscerini che puntualmente decidono di suicidarsi nella mia lampada. Che siano insetti kamikaze formati tra le file di Al-Qaeda? Meglio non chiederselo. Sono sempre stato un serial-killer. Da piccolo ero solito tendere delle vere e proprie imboscate alle formiche che transitavano sul balcone o nella villa di campagna. Le attiravo con qualche briciola di pane, aspettavo che si compattassero nel luogo da me precedentemente stabilito, le annaffiavo con abbondante alcol etilico e, dulcis in fundo, le davo fuoco. Era sempre uno spettacolo commovente vederle scoppiettare: un po’ come i pop-corn nella pentola. Senza tutto quel rumore da fuochi d’artificio però. Certi ricordi sono duri a morire.